Meme Souvenirs culinaires d'enfance: et de trois!

Quand Madame Papilles m'a transmis ce meme, il y a déjà plus d'un mois, je me suis demandée de quoi j'allais bien pouvoir parler. Souvenirs culinaires d'enfance? Je n'en trouvais pas. Je ne sais pas pourquoi, on a toujours bien mangé à la maison, je n'étais pas une enfant difficile, mais impossible de me rappeler d'un plat en particulier. Je pourrais bien sûr vous parler des bonbons de madame Vanlède, l'épicière en bas de l'immeuble, les petites souris en caramel recouvertes de chocolat blanc, les petites meringues roses et blanches, mais ça a déjà été fait. Et puis franchement, les sucreries ne sont pas mes friandises préférées. Moi, ça serait plutôt les côtes de porc.

En fait, en y réfléchissant, j'ai retrouvé mes souvenirs, mais ils commencent plus tard, vers 11-12 ans. Et, allez savoir pourquoi, ils sont tous liés à des voyages, à des lieux particuliers, je pourrais vous décrire l'environnement aussi bien que ce qu'il y avait dans mon assiette.

C'est par exemple un gratin dauphinois, moelleux, doré à souhait, avec une saucisse de morteau enfouie dans les pommes de terre, partagé à la table commune d'un chalet de montagne, à Plaine-Joux, en Savoie. Ou bien une Wiener Schnitzel, dans un petit restaurant sombre de Salzbourg. Une raclette en plein air en haut des montagnes Valaisannes en Suisse, au dessus de Vercorin, le demi-fromage fondu au feu de bois avant d'être versé dans les assiettes, le ciel bleu pur au dessus. Ou encore mes premiers sashimi, et le barbecue Coréen des sorties au restaurant avec mes parents. Le Provolone tout rond, recouvert d'une couche de paraffine, acheté dans une petite épicerie du nord de l'Italie, près du lac de Côme. Mon premier fish & chips, mangé à même le papier journal, dans la Mini des parents de ma correspondante anglaise sur une route de l'Essex. Ou encore les beignets de calamar, achetés dans une baraque sur la plage en Catalogne, et les grosses coupes de fraises au marasquin de Calella, le soir dans les rues, à une heure où normalement nous aurions dus être couchés. Ah, l'Espagne!

Dans tous ces souvenirs, il y en a un qui me tient plus à coeur, parce qu'il fait partie intégrante de mon héritage gastronomique.
J'étais partie en vacances toute seule avec mon père, au pays Basque, dans la ferme de son cousin. C'était octobre, la saison à laquelle tous les hommes du Sud-Ouest sont dans la montagne, à la recherche de cèpes ou de palombes. C'est selon moi la plus belle saison pour visiter ce pays, quand les forêts prennent leurs belles couleurs d'automne, et qu'il fait bon encore à marcher dans les sous-bois.
Nous rentrions sur Paris, fin des vacances, il fallait se lever tôt pour faire toute cette route. Il devait être cinq heures du matin, et déjà mon cousin préparait sa gamelle pour la journée de chasse. Une odeur de ventrèche, le lard séché traditionnel du sud-ouest, fait à la ferme celui-là, envahissait la cuisine. J'en ai voulu. Avec des oeufs de la ferme frits dans le gras de la ventrèche, des oeufs d'un jaune intense, arrosés à la cuillère du gras de cuisson. C'était bon!
Je l'ai regretté un peu plus tard sur la route, mon petit déjeuner un peu riche. J'ai demandé à mon père d'aller voir la mer. Et j'ai enfin digéré sur la plage de Cap-Breton, déserte à cette époque de l'année.

La ferme est toujours là. Mon cousin a toujours des poules, et il y a encore, dans le garde-manger odorant, au bas du buffet de la cuisine, le morceau de ventrèche et le fromage du pays. C'est un peu loin d'ici. On peut trouver de la bonne ventrèche à Paris pour faire remonter les souvenirs, mais elle n'aura jamais le même goût.

Je passe à Liza, si ça l'amuse.